Ein Auszug aus meinem neuen Roman

Motorman ging zum Lichtschalter und knipste ihn aus.
Im verbliebenen Kerzenschein konnte ich seine Augen funkeln sehen , aus ihnen sprach die reine Sinnlichkeit. HappyEnd rekelte sich lüstern auf dem Bett und hauchte" Zombi , komm zu mir , ich war so lange alleine ."
Durch das Fenster schimmerte das Mondlicht , man konnte die Spannung knistern hören. Romantik Pur.


Fortsetzung folgt

Spiel, oder gar ....?

Morde abgekürzt ... ich hätte Euch noch viele Schwulettenerlebnisse gegönnt ... aber NEIN: die Weiber machen allles kaputt. Beschwer Dich bei bizzbabe.

500000 Kondomen geworden ?

Bei Frauen drängt´s mich immer nett zu sein. Küss mich babe!

Ist doch klar, Mannomann, was bedeutet 5 Weichteile? Codewort für 500 000 Kondome. Die werden jetzt auf der Tankstelle verramscht. Direktexport nach Kabul....

Der Reinigungsmann fährt mit einem Lieferwagen, der die Aufkleber der örtlichen Telefongesellschaft trägt, am alten Baum 14 vor. Was er dann sieht, läßt ihn bereuen, daß er nicht das doppelte Honorar gefordert hat. Aber ich tue das für eine saubere Welt, denkt sich der Reinigungsmann, dem seine früh verstorbenen alkoholkranken Eltern, den Namen Marabut gegeben hatten. Seine Kindheit hatte er in den schlimmsten Waisenhäusern verbringen müssen. Nachdem der Direktor des Waisenhauses in dem er sich zuletzt befand, spurlos verschwunden war und der Verdacht auf ihn fiel, konnte Marabut für einige Jahre in der Fremdenlegion untertauchen. Hier lernte er das Handwerkszeug beherrschen, das er für seinen neuen Job brauchte.
Marabut sah sich im Haus um und klopfte die Wände ab. In einem Schrank fand er eine versteckte Videoaufzeichnunganlage. Er griff sich eines der halbvollen Köpi-Gläser, die überall herumstanden und kippte den Inhalt herunter, während er die Kassette in den Videorecorder schob. Was er sah, elekrtisierte ihn. Denn die Orgie war in bestem Gange als plötzlich eine Gestalt durch die Hintertür im Raum erschien. Sie trug einen Lodenmantel und einen Hut mit Gamsbart. Die Person stand mit dem Rücken zur Kamera und wurde von den anderen nicht wahrgenommen, die sich gerade mit Daggis Stumpfbändern beschäftigten. Dann bewegte sie den rechten Arm und man sah Mündungsblitze, die offenbar von einer schallgedämpften Pistole stammten. Es dauert nur 5 Sekunden. Dann ließ sich die Gestalt vernehmen. Es klang wie schluchzen. "Ja Freunde, aber es mußte sein. Hättet ihr mir nur die schwarzen Sterne nicht gegeben." Die Gestalt wandte sich zum Gehen. Jetzt konnte man das Gesicht erkennen. Der Mann hatte Tränen in den Augen. Kein Zweifel. Es war DarkKnight. Er verließ den Raum. Die nächsten 20 Minuten geschah nichts. Dann flog plötzlich die Tür auf und Bizzbabe stand im Zimmer, die Harpune im Anschlag. Schnell erfaßte sie die Situation. Sie nahm die Kreditkarten ihres Mannes an sich und fand eine Flasche von Daggis Parüm, die sie einsteckte. Dann trug sie Levke ins Zimmer, klappte ihr Handy auf und rief den Reinigungsmann. Dieser nahm jetzt die Kassete aus dem Recorder und steckte sie ein. Was hatte er übersehen. Richtig, das Telefon. Mit einem Taschentuch hob er den Höhrer an und drückte die Wiederholungstaste. Es meldete sich ein militanter Tierschutzverein aus Berlin-Kreuzberg. Aber die Stimme erinnerte ihn sofort an eine Jugendliebe, damals 68. Es war Kicky. Marabut legte auf, in Gedanken versunken. Auf dem Monitor des mit diversen inzwischen eingetrockneten Sekreten beschmierten und nach abgestandenem Bier riechenden Computerbildschirms flimmerte immer noch die letzte Eingabe: "Hallo Freunde. Melde mich für eine Woche nach Bangkok ab. Dringende Geschäfte und eine Shiatsu-Massage - aber alles im selben Raum und zur selben Zeit - hahaha. Stox."

Fortsetzung folgt (oder auch nicht)

R.

Können höchstens noch posthum geehrt, oder reinkarniert werden.

Zwei Wochen später. Bizzbabe hatte sich inzwischen mit ihrem Anwalt Darkknight nach Südamerika abgesetzt. Kommissar Egozentriker klingelte um7.52h bei Hausmeister zombie17 um ihn noch einmal als Zeugen zu befragen. Es dauerte ein paar Minuten bis zombie17, laut hustend, -er hatte bereits zwölf Zigaretten heute geraucht, -die Tür öffnete. Als er Egozentriker sah, schien er bereits zu ahnen was jetzt passieren würde.

Fortsetzung folgt    

zombi sah Egozentriker in die Augen, da mußte es aus ihm raus: seine Lebensgeschichte. Cut/Rückblene, Erzählstimme von zombi:

Als ich 15 war, stand ich vor einer Sperrholzfabrik, wo es, wie ich gehört hatte, für so Kerle wie mich vielleicht eine freie Stelle gab. Ich lauschte auf die wimmernden Sägen und die Hobelmaschinen, die wie Flugzeugmotoren röhrten. Die Fabrik war ein hohes, altmodisches Gebäude, die Backsteine vom Alter verfärbt. Eine Frau machte ein Klappfenster auf und fragte, was ich wolle. Auf meine Antwort hin ließ die das Fenster heruntersausen, öffnete die Tür und führte mich zum Chef. Ich stand dann in einem kleinen Zimmer mit ein paar Stühlen und einer Weltkarte zur Unterhaltung. Heute weiß ich, daß die Karte auf der Mercatorporjektion beruhte und längst veraltet war, weil darauf der größte Teil Europas blau gefärbt war, um so die Grenzen der Dritten Reichs zu kennzeichnen. Der Manager hatte kurzes graues Haar und einen Schmerz in den Augen, der ihm sicher gefiel, denn er bedeutete, daß er noch lebte. "Sie wollen eine Stelle?". "Ja." "Hat man Dir in der Schule nicht beigebracht, daß es heißt 'Ja, mein Herr'?". "Nein, mein Herr!".

Damit hatte ich die Stelle. So war das also, in der großen Welt der Arbeit. Ganz anders als im gemütlichen Popland von Radio oder Fernsehen. Und ich glaubte nicht an Gott, sondern an den Untergang der Menschheit, weil ich mir für 4 Mark die Stunde die Eier würde wegschwitzen müssen.

Meine Mutter hielt es für eine gute Nachricht. Sie stöberte in allen Schränken nach einer Hose, schickte mich aber dann doch um die Ecke, um einen Overall zu kaufen.

In den beiden unteren Stockwerken der Fabrik war die Luft dick von Sägemehl, das in Wolken von den Maschinen aufstieg. Nach ein paar Tagen wurde meine Spucke orange, und alle meinten schon, mich hätte die Schwindsucht erwischt.

Aber immerhin, das war mein erster Job, und ich fühlte mich stolz und erwachsen, wenn ich jeden Morgen um 2 Minuten vor 8 an der Stechuhr stand wie alle anderen auch.




Fortsetzung folgt

Ist dies die Story von Behinderten Autoren die Spass und Freude am Rauchen und Saufen haben und hier eine eigenen Thread verwenden?.
Bestimmt habt Ihr Frau und Kinder. Leider diese keinen Vater und Ehemann.
Was gibt es wichtigeres wie PC, Internet, Smoke und Alk?
Welcome im Club.
Ich wusste bei Ariva bin ich nicht allein!.

Ein Lastwagen fuhr im Rückwärtsgang zu einer erhöhten Plattform von Abfallsperrholz. Es gehörte zu meinen Aufgaben, den Lastwagen zu beladen, aber das nahm nur ein paar Minuten in Anspruch. Als nächstes mußte ich scharfkantige Bretter aus der Presse im ersten Stock in den Keller hinunter zum Abranden und Fertigen tragen. Ich war eine Art Botenjunge, dem man alle möglichen Aufgaben auftrug.

HappyEnd, ein alter Schulkollege, hatte auch hier zu arbeiten begonnen. In seinem blauen Overall sah er sich gerne als Boxer. Er war etwas besser mit Muskeln bepackt als ich, wenn auch nicht ganz so groß. Seine eng zusammenstehenden Augen verliehen seinem Gesicht einen Ausdruck von offenem-ehrlichem Hab-mich-doch-gern Zorn. Mit starken Armen und klobigen Händen wuchtete er fertige Furnierbretter von Tischsäge zu Füller, von Schleifmaschine zu Kontrolltisch. Manchmal, wenn er kein Abfallholz mehr zu bündeln hatte, näherte er sich einer Gruppe von Mädchen, die die Streifen von braunem Gummierpapier über den Rissen im Sperrholz befeuchteten und abkratzten, riß eine in einer Valentino-Umarmung an sich, um sich einen schnellen Kuß ins Dekolleté zu gönnen.

Eine Frau, sie hieß Bizzbabe, konnte sein Getue nicht ausstehen.



Fortsetzung folgt.

Fortsetzung folgt? Ich warte.

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Gut so...weckt auch die Feelings for the past bei mir! Ein paar wirklich gute Threads sind schon lange etwas unterbelichtet.....what´s up,folks???

von damals. Die ist verlorengegenangen ... was war das für eine Zeit: alles wußten wir besser ... keine Katastrophe war vorstellbar, die wir nicht im Griff hätten, weil wir ja alle so klug und abgebrüht waren als Kinder der Baisse.

Und trotzdem: ich fühle mich amputiert ... irgendetwas ist verloren gegangen ...

(heul)

aber ab 2 promille aufwärts tuts nicht mehr weh........in diesem Sinne gehe ich jetzt mal mein erstes Flens köpfen....
War gestern in der Waldbühne bei der Oldie Night......das war Nostalgie pur!